Roma, Casa Pasolini
APERTURA
MOSTRA FOTOGRAFICA
Roma, 26 novembre 2025
«Io sono una forza del Passato.» P.P.Pasolini 
Le parole, oggi, sembrano tornare da lontano come un vento che scivola fra le case, rientra nelle periferie, risale le scale del vecchio palazzo di via Giovanni Tagliere 3. C’è qualcosa di inaspettato nel varcare la soglia della prima abitazione romana di uno scrittore che non ha mai smesso di dividere, inquietare, accusare. Qualcosa che somiglia a un ritorno, o forse a un risveglio. Qui, tra il 1951 e il 1954, in queste stanze così semplici da sembrare nude, prese forma lo sguardo che avrebbe raccontato i “I ragazzi di vita”. Un osservatorio periferico, quasi clandestino, da cui fu possibile vedere la città come non l’aveva vista nessuno. Non c’è retorica, ora che la casa riapre a cinquant’anni dalla morte: c’è la consapevolezza che le periferie non sono mai state un contorno ma il cuore stesso della modernità, il suo confine più fragile e più vero. L’appartamento, restaurato con discrezione, torna accessibile dal giovedì alla domenica. L’ingresso è gratuito, le attività disponibili anche in streaming, ma ciò che colpisce davvero è la sensazione che questo luogo — pur così piccolo — abbia conservato un respiro largo, quasi irregolare, come se la città potesse entrare da ogni fenditura. Non si ha l’impressione di essere in un museo, bensì in un punto di passaggio tra un prima e un dopo. Le cose non sono ricostruite per rassicurare, ma per ricordare che la verità, quando è viva, non si lascia addomesticare. La mostra fotografica La verità non sta in un solo sogno ma in molti sogni. Le case di Pasolini a Roma occupa le pareti con una naturalezza sorprendente. Non impone nulla, non seduce: mostra. E nel mostrare, inquieta. Le fotografie, ordinate in file nette, ritraggono un uomo che sembra guardare sempre altrove, come se la città gli sfuggisse continuamente dalle mani e, proprio per questo, diventasse osservabile. I volti, le strade, le sale cinematografiche, gli amici, le periferie: tutto appare insieme vicino e irraggiungibile, come un corpo che si lascia sfiorare ma non afferrare. In una delle sale, la luce del pomeriggio entra obliqua, scivola sulle cornici nere, si posa sui volti sospesi nel tempo. Le didascalie, piccole e discrete, non pretendono di interpretare: sussurrano. È come se sapessero che ciò che conta non è accumulare informazioni, ma restituire alla città un filo di memoria concreta, quotidiana, capace di sopravvivere senza artifici. Una memoria che non teme la semplicità, anzi la rivendica come forma di verità. Riaprire questa casa non significa monumentalizzare una vita, ma restituirla alla sua dimensione più scomoda: la realtà. Una realtà fatta di scale anguste, quartieri periferici, odori domestici, libri appoggiati come promemoria di un tempo che non torna. Eppure, proprio perché non torna, continua a vivere. Non come ricordo, ma come domanda. In queste stanze, la verità non appare come un concetto; appare come un volto che ti guarda. Un volto che sembra dire che i luoghi non sono mai innocenti, e che ogni muro conserva ciò che in esso è stato vissuto. Qui, nella periferia romana che oggi tenta di reinventarsi, l’apertura di questa casa è una ferita e una promessa insieme. Una ferita, perché ricorda ciò che è stato perduto; una promessa, perché ciò che è stato perduto non è mai del tutto scomparso. E allora si capisce che questa non è una casa-museo. È un luogo che resiste, che non si arrende all’idea di essere pacificato. Un luogo che afferma, con una forza muta, che la verità — davvero — non sta in un solo sogno, ma in molti. E che quei molti sogni vengono ancora da qui: da un appartamento periferico che, contro ogni aspettativa, continua a parlare.